В закатном зареве Москва
раскинула свои кварталы.
И горизонт исчерчен шпилями
высотных башен - рококо.

Там ты - любитель старины -
бредёшь по улицам усталым,
а я за сотни километров
стою над быстрою рекой.

Пишу тебе из дальней дали -
на бреге ветреном пустынном.
Здесь солнце бликом предзакатным
украсит сонный омут вод.

И небо шепчет обещанья.
Здесь день за днем проходят мимо.
И лишь тягучим ожиданьем
исполнен призрачный песок.

Он каждый миг меняет форму,
волной нахлынув, обнимает,
и тают замки, что однажды
построены моей рукой.

Мечта моя вот так растает.
Здесь неуместны обещанья.
Здесь небо звёздное не дарит
мне южный сказочный покой.

Слова, не складываясь в строки,
наказывают так жестоко.
Они, как ветер, одиноки.
Они сыпучи, как песок.

Лишь облака летят беспечно,
их век, увы, так быстротечен,
но увлекают в бесконечность
небесной выси на восток.

Но с ними мне не по пути.
Туда душа моя стремится,
где ливни, словно колесницы,
промчатся, превратясь в поток.

умоют город и оплачут.
И лета счет уже оплачен.
Октябрь для встречи был назначен,
а с ним - немыслимый восторг.

Туда я мыслями стремлюсь,
где грохот, а не гомон птичий,
бессонница, иноязычье,
куда вернусь я точно в срок.

Там ты, любитель постоянства,
сложить успеешь в ритме вальса
урбанистические стансы
под шум московского метро.