В стылом воздухе морозном
мне письмо из тонкой вязи
на узорчатом окне.
Может, вовсе и не мне
письма посланы в эфирном,
многокрылом, сизодымном
воздухе. Дрожит стекло.
И дыханием согрето –
дуновеньем теплым ветра –
проясняется оно.
Знаю, это не ко мне
прилетел из дальней дали
голубь странный и печальный,
возвратившись из изгнанья,
чтоб сказать мне о весне,
И узор моих мечтаний
растворился на стекле.