Ты знаешь, так случилось,
что сыт наш век поэзией.
На что душа разверзтая,
коль жизнь не получилась,
коль тяжело, до одури,
ребёнка даже вырастить,
и дома не построено,
и дерева не высадить,
и ради хлеба денного
рвать жилы до отчаянья.

К чему в наш век поэзии
созвучия печальные?


   Был бы хлеб.
   Был бы кров.
   Был бы сыт
   да не бит.

А поэзию оставим на потом -
для потомков наших с сытым животом.

   Но живот коли сыт,
   голова не болит
   о чужих страданиях,
   да иных исканиях.
   В животе нет души,
   и на нём нет морщин.
   Гладкая поверхность -
   нет страданью места.
   Может, несварение?
   Но... стихотворение?!

Только знаешь, наступит поэзии срок.
В этой древней стране, преподнесшей урок
миру, сытости вечной не место.

И рукой исхудавшей вцепившись в перо,
будет писано много беднягой Пьеро
о России насилья и чести.