Стихи, как люди,
приходят в дом.
Потом уходят...
И пусто в нем.

Томлюсь. И встречи
я жду опять,
как будто можно
вернуться вспять.

Но знаю точно,
придет мой друг.
А следом - ночью -
замкнется круг

стихотвореньем -
хитросплетеньем
взглядов и мук,
слов и разлук.

Стихи, как люди,
находят мой кров.
А люди - прелюдии
новых стихов.