Сон - странное подобье забытья,
дарующее новую реальность,
где смерть рождает жизнь. И постоянство
ухода в нем заложено вполне.
Так параллельный мир живет во мне,
осваивая новые пространства.
И я в виденье, словно в западне.

А память, как ребенок, ждет наград
за каждое движение по кругу,
и, видимо, поэтому друг к другу
бросает нас июльский звездопад.
А в каждом зеркале на нас глядят
глаза и возвращают нас на круги
своя. В такую чащу из теней
уйдет душа. Потянется за ней
истомою охваченное тело.
Так гаснет свет. Излучины лучей
теряются в спокойствии безделья.
И увлекает сон не без затей
в мир забытья, в реальность из теней.

А в миг, когда рассвет окрасит сон
в неброские оттенки пробужденья -
белесый, розовато-голубой -
сон отступает, остается боль,
и память не сдается, возвращая
жуть сновиденья уж не в сон, а в явь -
сквозь поры жизни просочился яд.
И все попытки тщетны. Не изгнать
воспоминаний о прошедшей ночи.
И день за днем они опять тревожат,
протягивая щупальца утрат.
И слезы капают, терзая кожу,
и борозды проходят словно тракт
от прошлого до будущего сна,
где остается только боль одна.